Довольно подробная копия картины известного художника - пастелиста Гульшат Гильмановой "Зима"

Как-то знаешь,  зиму разорвав
На обрывки, пахнущие снегом,
Грянул юг! В нем жесткая листва
Вдруг сложилась, как конструктор "Лего"
В миллион обманчивых картин:
"Пальмы", "Цвет магнолий", "Зелень лета"...
Был намотан странно серпантин
На цветок увядшего букета,
Что стоял на столике в кафе...
Билось море в ржавый столб причала,
Не пьяны,  немного под шафе
Мы брели по грустному вокзалу,
В сумках мандариновый угар,
Сладкий запах пряностей и чачи,
Проводник - сутул и сухопар
Пожелал нам вслед большой удачи...
А Москва укутана в снега,
Так красиво и бело -  боли...
И душа, раздевшись донага,
Ёжится ... как холодно и колет
Эта бесконечная метель,
Это равнодушный бег прохожих.
...на Садовом метров десять ель
Вся в шарах, так на луну похожих...

В городе - яичной скорлупе
Ломкие, на тонких ножках люди
Бисером засыпали проспект.
И желтком на мутном, старом блюде
Ляп! Свершилась полная луна
Бац! Замерзли пятна на асфальте...
Осень - черно-бела и пьяна
Тащит торбу. Ах, не зубоскальте!
Старой бабе в вымокшем белье
Холодно и так... несправедливо...
Был жесток коварный модельер -
Золотом украсил было...Криво
Шил её парадное пальто
Ей трюмо бы, а она - на веру.
Шляпа в дырах, словно решето
Шляпник был подобен изуверу.
Как ей жить в исходах ноябрей?
Как вершить предзимье - старой кляче?

Пену взбил декабрьский брадобрей
Чернь земли на раз переиначил -
Сладким, словно сахарный зефир,
Снегом сад сиротский мой засыпал.

... и бредёт, затертая до дыр
Осень, захлебнувшись плачем-хрипом...

Где-то вдали - в белом безумье
Плыли дома...то ли уснули
То ли молчать было им проще.
Месяц взошёл - звонкий и тощий -
Звёздный омлет - чем не диета?
Ели в пыли снежной.  Надеты
Им набекрень тучи - беретки
Холод сковал сильные ветки...

Кажется мир мёртвым...бумажным
Если б не свет в окнах ... мираж?
...нет?

Мне было так страшно,  в густеющей тьме,
За гранью крутой поворота,
Среди карнавала, в смешной кутерьме
Мне жуткий привиделся кто-то...
Задорные перья на меле щеки
Казались цветком на могиле,
Слегка колыхались - виной сквозняки
Закрыть видно дверь позабыли.
И всё ничего бы - причин вроде нет
Забытая маска на стуле,
Дрожащей рукой выключатель...но свет
Не вспыхнул. Похоже заснули
Служители бала. Тук-тук -каблучки
Иль - ходиков стук?  Всё темнее!
И в прорезях маски чуть светят зрачки
И сердце в груди леденеет...

Безысходность

В этой осени есть Беспредельность...
Безысходности нет! Слышишь -нет!
И орбите моей параллелен
Этот желтый мерцающий свет,
И шуршанье засохшей листвы
И склоненность покорная вый
У толпы, что метро осаждает,
Словно грешники врата у рая...

В это осени есть Подчиненность...
Безысходности, милый мой, нет!
Кто-то страстно и вдохновлённо
Пишет в небе нависшем сонет,
Разметал облака, словно кляксы -
Что столпились, измазались ваксой?
Небо-стих стало синь - синевой,
Разве пишут сонет на другой?

В этой осени Уединённость.
Безысходности нет...правда нет...
Свежим ветром от снега солёным
Треплет шарф и срывает берет,
Тянет к морю. Мне с криками чаек
Заорать бы : " Случаен, случаен
Этот холод. Он скоро уйдёт
Через миг, через жизнь...через год"

В этой осени вдруг - Вдохновлённость
Прогнала Безысходность к чертям.
В сотни раз став моложе, влюблённо
Смотришь ты на меня. Пополам
Разделили с тобой эту слякоть.
Первый раз мне не хочется плакать.
Только сесть, написать пару строк
Выйти в сад, снять пуховый платок

И смотреть - средь заснеженных елей
Небеса, словно кровь заалели
И дымок от растопленных печек
...безысходно прекрасен...и вечен...

Моя Италия, скетчинг (фломастер, ручка, карандаши)

Грусть - это я... Только та ли я?
или осталась вдали?
Я потерялась в Италии,
жду, как Ассоль корабли
запахов, звуков и шорохов.
Южных ночей карамболь
в нежном горячечном воздухе
тихая. тихая боль...

Улочки Вероны. Моя Италия. Скетч, фломастер

Ах, не ври мне, что ты там не' был,
Я тебе показала путь...
Билось всплеском большое небо,
Синь - огнём поджигало грудь,
И горели со мною травы,
Был у неба жестокий нрав...
Эта осень - почти отрава,
Слаще нету других отрав...

Ты не ври мне, что всё спокойно,
У тебя за грудиной лёд...
От листов зажелтели поймы
Наших рек, кто теперь поймёт -
Что желанней горбушки хлеба
Может быть только соль в горсти.
Я тебе показала небо...
Ты меня в него отпусти...

В моем саду случилась осень...
Случилась быстро, глупо, вдруг.
И в зелени высоких сосен
Предзимья сладостный испуг,
И ожиданье, предвкушенье,
И свежесть зимняя и боль,
И безнадежность всех решений
И беспросветная юдоль.

Но... где-то в небе синий отсвет,
И отражений странный свет.
А поутру горланит кочет,
И смерти нет. Поверь мне нет!
Всё лишь зима - и раннесть ночи,
И скользкость утренних перил,
И месяц вкусный, точно сочни,
Что ты с вишнёвочкой любил.

И познаётся бремя истин,
И утром грянет ранний снег.
И дом к восьми до хруста выстыл,
И хризантемой пахнет грех...

Дешевое зло

Это, знаешь, случится со всеми.
Знаешь, каждому будет черёд.
И беда, под названием - время
даже слабых поставит вперед.
Бритвы остро отточен­ных линий
растерзают в клочки горизонт,
сто созвездий навеки застынут,
станет нeбо, как ста­ренький зонт -
очень плоским, по кр­аю дырявым,
пропускающим воду и грязь.
И не будет на чёрных управы,
преклоненные, помоля­сь,
мы попросим еды и по­щады,
и свободы и, может, любви...
И получим - на рыло по аду -
кто последний - хоть ценник сорви,
пусть никто никогда не узнает,
что так дёшево ценит­ся зло!
Знаешь, все в зазерк­алье бывает,
Зеркала, это просто стекло.

Сереж, по сабжу
Ты прав и не прав, зеркала здесь и пртянуты и в теме. Душа отражается в зеркалах, дьявольская -нет. Зло дешево, это элементарно - продаться злу легко, раз плюнуть. ты можешь, я могу - просто дешевизна зла относительна. 
Красота доброты... Ты тыщу раз прав, наступает время истин, гормон перестаёт диктовать свои условия, молочный шоколад и сладкое вино становится вкуснее сухого и чёрного. Просто осознать и принять это не каждый решается. 
Можно тыщу раз доказать, что ты ещё тот, но истина придёт все равно. Прозреть, увидеть её -это мудрость. Да и смелость. Как то так

Пысы
Только пассивная любовь -любовь. Это знал ещё Мастер

И еще пысы
Формальное зло. Не смеши. Ты придумал его. Хорошо придумал, талантливо

Кто-то в зелень забросил бокальчики
В них налил ярко-солнечный сок -
На лугу расцвели одуванчики
А над речкою брошен мосток...

За околицей ждёт кто-то девицу,
Мнёт черемухи нежную кисть,
Посмотри - раз! картинка изменится,
Переменчива чёртова жизнь

Заметет луг опять тёмным золотом -
Лист кленовый сгорит дочерна
За околицей ждут снова... кто же там?
И калитка приотворена...

И в окошке свеча чуть колышется
Видно жар от печи к потолку...
А закат небо жжёт вместе с крышами
Облака саван осени ткут...

весна

Видишь,  волшебные травы
 спят под волшебной луной?
Памяти сладкой отравы
мне бы напиться. Шальной
ветер в дали тополиной
чуть прошуршал и исчез...
Вечер на севере длинный,
чёрный за речкою лес
грубым штрихом прорисован,
клин журавлиный, как цепь...

...Снится, поверишь, мне снова -
Дом смотрит окнами в степь...

Всё вечно - осенью зола становится золой,
Перегорело всё дотла и дождь, как дьявол злой
Вбивает жухлые листы в густую чернь земли,
И красных астр большие рты кричат - "Ах! Убели
Её снегами, бог скупой! Смотри, как страшен цвет,
Земля не может быть золой, ей так к лицу букет
Весенних яблонь, что белы, снегов твоих белей.
Она не выдержит хулы бессмысленных дождей".

Но дождь и дождь и дождь и дождь и снова дождь с утра,
и ты забудешь и не ждёшь, черна земли зола.
Но только рыжий тонкий штрих рябинов и смущён
в окно заглянет...дождь притих. С еловых, синих крон
спадёт холодная вода под солнышком паря.
Так норовиста и гнеда лошадка октября...

Солнце в тучах желтее желтка
в черном соусе терияки.
но сияют пурпуром маки -
так наивны. Не знают пока,
что под снегом нельзя сохранить
эту жизнь, что нежнее дыханья,
Что прекрасней счастливых незнаний?
Им о смерти зачем говорить?

Что-то вдруг случилось там - в розовом дому...
Был бессилен Инстаграм, в розовом дыму
куры пели "ко-ко-ко", розовел закат,
Было мне легко-легко брать мильон преград,
Было лето! Летом всё лучше и светлей,
Пишет лето Кот Басё. Я согласна с ней...
Розы взрывом алых искр подожгли мне дом,
Как же ветер летом быстр, как он лжёт о том,
что бессмысленно страдать - лить свинцом печаль.
Шлёт октябрьскую рать осень. Как мне жаль...

Осенняя перепутаница

Вроде ветер ещё чуть смущён и как будто невинен...
Но пурпурны, как кровь и наполнены грозди калины
Горьким соком таким, что немеют от горечи губы,
В этой осени ты позабыт мною вдруг, стал нелюбым.
И срывает с берез золотые листочки, как серьги,
И нельзя нам любовь, словно кружево метром отмерить,
Мне б вина наварить из калиновых ягод послаще,
Только дождь, снова дождь под окном так неистово плачет...

Дура нескладная

Знаешь, однажды в небе, где я живу,
где ни зимы, ни осени
снег упадёт бессмысленно-пресловут.
Белые, сладкоголосые
сразу озябнут, крыльями обхватив
тело прозрачно-льдистое.
Вздрогнут, глаза зажмурят. И сто шутих
Жёлто-шальными искрами
Рай мой взорвут. И пеплом затянет сад
Яблоки перепачкает.
Что ж... был он тесен больно и пошловат,
Бедами-неудачами
так переполен, словно большой арбуз 
семечками до некуда.
Рая теперь, поверишь ли - не боюсь,
тоже, скажите невидаль.
Мне бы спуститься ниже, где чернь черна
Сажею бы измазаться.
Самкою стать крота, или вон - червя,
Так тебе, так красавица!
Рай предлагали! Фрукты, нектар, росу,
ты же бежишь от ладана.
Ищешь чего-то в чём-то - быть может суть?
Дура совсем! Нескладная...

Кончилось лето

Кончилось лето, ты видишь - кончилось
Лета всегда кончаются.
В небе закаты арбузно - сочные
Речку зажгли. Красавица
Так и горит.  Взрыв воды словно пламенем
Берег спалил, обуглились
Травы до пепла и вот реют знаменем
Листья на зябких улицах.

Кончилось лето...ты веришь? Кончилось
Подлое до предательства.
Август с июлем мне вечность прочили
Выдали обязательства
Греть душу вечно...но , блин, обманули ведь,
Нет их, как будто не было...
Сыплет мой сад на дорожки сухую медь -
Речка светла, как зеркало.

Кончилось лето...я знаю - кончилось
Глупое, безвозвратное...
Свет пронизал словно шпагой рощицу
Тучи - комочки ватные.
Так - каждый год засыпаю. Окуклившись
Бабочкой сплю, убогая...
Лето вернётся. Но словно обуглились
Травы от ветра злобного...

Розовый дом

В тени пленительных цветений
гуляли курочки небрежно.
Запечатленны неизбежно
Ириной были, без сомнений!

Мариночке Зейтц поклон за прелестный стих

Не отдам

В этом августе - сушь,  беспросветность небес и полынь-трава,
отражается солнце огнём в тёплых водах и реку жжёт.
Я почти пилигримка - бреду босонога, жива едва,
я уже и не я,  да и, в общем мне похрен - никто не ждёт...

Да и тот, кто всё ждал стал прозрачен, стеклянен, опутан скрозь
паутинами слов - он рифмует их складно, такой пиит...
Снова всё, как хотела случилось, изверглось, взяло - сбылось,
И сдавило мне шею удавкой и где-то сидит...болит...

А над берегом солнце садится в туманы желто, как мёд.
Воздух густ и протяжен, и птицы сбесились - кричат во тьме...
Я, наверное дура, живу - вроде в мае, но он не ждёт,
этот бешеный август, пресмертие лета. Виват зиме

протрубили все трубы, пропели все скрипки, проныл гобой,
Глупый, жалкий оркестр задаёт тон забвенью, снегам, снегам...
...я письмо получила, там строчки, что бисер и почерк твой!
Чёртов кончился август. Сентябрь я запрячу...и не отдам...

Нотки полынные

В запахах осени горькою сладостью
Нотки полынные.
 Вкус у рябины и нежный и радостный,
Только вот длинные
Ноченьки, ноченьки...и по-над речкою
 По-над туманами,
Лунной дорожкой идти бы.
 Но свечка вон
Пляшет как пьяная...
 Пляшет и пляшет...
в стекле отражение
Множится в капельках.
Зябкий огонь -
вечный символ забвения...
Необязательно
Эти дожди допускать в свое сердце мне
Тихое, нежное.
 Но от дождей никуда нам не деться и
 Осень мятежная

 Будет взрывать своим ярким, как солнце
 Оранжевым пламенем,
Душеньку - душу до самого донца
Навеки оставлю я
В этих хрустальных, прозрачно-невинных,
Дождях нескончаемых,
И в ароматах засохшей полыни
Московских окраинок

Блог перевожу

Теперь буду в фейсбук. Так проще. Всех, кто меня читал, приглашаю Ну и инстаграмм Ijeninet

История об одинокой лилии

И ещё одна монотипия

 Не была одинокой лилия...
 Отстранённой была скорее...
И за клинами журавлиными
Всё следила. Как акварелью
Лепестки кто-то красил тоненько
 Лунно-странными были кисти.
И вставала над речкой зоренька,
 И рассвет бил в лицо, как выстрел...

Акварельные монотипии

Акварельная монотипия... Что из рода психологической живописи. Это тогда, когда хочется стряхнуть с себя всякую налипшую дрянь. От негатива освободиться, короче. Берешь лист и мазюкаешь его краской как тебе на душу ляжет. Выбираешь цвета по состоянию и настроению. Потом промокаешь бумагой. Мажешь снова. Промокаешь. Так - сколько хочешь, пока не надоест. А потом разглядываешь что вышло. И доводишь до ума.

Это осенняя дьяволица и улетающее лето. Нечто такое... Короче - не знаю...

И коей мерой меряете. Часть 2. Ангелина

В чаще слов и стихов я искала причины
Страшной злобы  людской и бессмысленной лжи...
Я искала... но вязла  в силках паутинных,
Задыхалась, кричала - скорей развяжи!
Видишь - руки стянуло, как будто канатом,
Видишь - губы немеют, горячим песком
Забросали глаза. Скажешь - я виновата?
Ладно! Я виновата! Но вечно иском
Нами икс в уравненьях, где предательство - игрек,
Да и зет, прямо скажем - малец,  хоть куда -
Скрючен, худ - вот Иуда! Но медов панегирик,
Что поют нам Иуды, точно зная -когда...

Я в стихах всё искала твой изысканный абрис,
Раздвигала, как камни плотный слой чУдных строк...
Я нашла, я старалась... только вдруг показался,
Ядовитым и гадким их кисельный поток...

Про пупсика

Но как-то однажды - совсем не понадоблюсь я...
Я стану ненужной, пластмассовой - кудри из пакли.
Меня зашвырнут на чердак равнодушно - не так ли?
Там буду валяться средь книг и чужого белья...
Там буду смотреть в небеса застеклённым зрачком,
считая по пальцам всполохи мелькающих вёсен.
Меня стать живой никогда и никто не попросит,
ну, может, отправят (мешаю) в тот угол пинком.
Я стану послушной, податливой, как пластилин...
Стеку, расплывусь на полу разноцветною лужей,
пытаясь запеть - вдруг исторгну крик глупо белужий -
Никто не услышит меня до патлатых седин.

И вдруг. Распахнется скрипучая дверь чердака!
И кто-то, смеясь, прокричит - глянь, там пупсик-старуха!
В немодной одежде. Мышами прокушено ухо,
и держит смотри-ка чего-то. Как сжата рука!
Я правда держала, так крепко. Не помню вот - что...
Блокнот? Может фото... цветок...иль травинку из книжки?
Где кто-то писал так красиво -"С любовью Иришке"
Забыла... не память теперь, просто, блин, решето.

Так просто - однажды я стала совсем не нужна.
Такая беда всем присуща. Особенно куклам...
...Смотри - за окном осень тучами синими вспухла,
И дождь лупит прямо в стекло, словно дробь из ружья... 

Тот, кто грел...

Потихонечку тает лето...
На губах горьковатой сладостью
остаётся. Ещё согрета
я лучами его. И радостны
мне последних деньков щедроты...
Август где-то болит меж рёбрами.
И опять этот странный кто-то
светло серыми и недобрыми
смотрит в душу... вернее пишет ей...
Где ж берёт слов проклятых патоку?
Но кислит из варенья вишенье,
и знобит - на веранде завтракать -
больно ветры уже холодные,
больно солнце уже несмелое,
И под утро гремит щеколдою
Тот, кто грел мою простынь белую...

Проба скетчинга.

Красное

Красный цвет заката...
Красный свет восхода...
Вроде виновата,
Вроде для исхода
Рано. Слишком...слишком
Или, может - поздно...
С каждым годом тише
Звуки. Чётче звезды,
Что легли тропою
К небесам заветным.
Что ж я беспокою
Их?
 И нет ответа...

Божок дороги

Был чудным, но строгим
Мой божок дороги
Фокусник развилок
Маг путей кривых...
Вёл куда-то вечно -
Я ж была беспечна...
Мяла шелк травинок
Каблучком. Но лих
Оказался парень
Словно Страдивари
Гнул меня, как ветку
Ставшую смычком.
Но ведёт дорога
Прямиком до Бога,
...краски слишком едки
На холсте пустом...

Снова август...второе... и бабочек чёрных полёт...
Я окошко открою. Впущу...пусть  слегка заживёт
Эта рана сквозная. Да, впрочем - там вечная боль,
Помню всё - ближе к ночи туман был такой голубой,
Помню все -  вечер пряный - как мама любила полынь...
Всё смеялась - "упрямой тебе уж смешно быть,  остынь
Ирк,  подумай про годы, да что мне тебе диктовать."
...И летали, садились, как пепел они на кровать
эти черные твари... опять их, проклятых, полно.
Так же жарко и парит... и настежь ночное окно.

Всё мне кажется - слышу твой голос - прощаешься ты...
Ветер шторы колышит... и остро так пахнут цветы...

"ГДЕ ОБЛАКА КУПАЮТСЯ В РЕКЕ"

Где облака купаются в реке,
И чуть дрожат намокшие кувшинки,
Слетел, озябнув, с тоненькой тростинки,
Вдруг мотылёк. Согрелся на руке...
И пахнет ветер - мятой, резедой,
И пахнет речка -нежно, ярко, чисто...

И нет земли прекрасней. И пречиста
Святая даль под Божию звездой

Я искала в стихах

В чаще слов и стихов я искала причины
Страшной злобы  людской и бессмысленной лжи...
Я искала... но вязла  в силках паутинных,
Задыхалась, кричала - скорей развяжи!
Видишь - руки стянуло, как будто канатом,
Видишь - губы немеют, горячим песком
Забросали глаза. Скажешь - я виновата?
Ладно! Я виновата! Но вечно иском
Нами икс в уравненьях, где предательство - игрек,
Да и зет, прямо скажем - малец,  хоть куда -
Скрючен, худ - вот Иуда! Но медов панегирик,
Что поют нам Иуды, точно зная -когда...

Я в стихах всё искала твой изысканный абрис,
Раздвигала, как камни плотный слой чУдных строк...
Я нашла, я старалась... только вдруг показался,
Ядовитым и гадким их кисельный поток...

Как назвать поступок и какова цена...

Всегда этот вопрос мучает... Что происходит в голове и душе человека, когда он совершает мерзость, а потом себе её прощает? Какие рычаги он опускает-поднимает, чтобы мерзость, тяжёлая, как глыба, стала легче? Обесценилась, упростилась, сдулась, превратившись из огромного шара в маленькую резиновую тряпочку...
Кто учит этому искусству?
Не знаю...

Для себя я давно выбрала самого строгого судью. Он не жалеет, и его молоточек лупит точно и безжалостно. Это я сама. Какая-то клетка в моем организме, отвечающая за совесть,  размножалась безостановочно и остановить её я не смогла. Теперь, с этой гипертрофированной штукой жить стало невозможно, но и менять что-то поздно. Так и живу...

Завидую тем, кто ладит с совестью. Вот они прям заключают с ней пакт о ненападении и, обнявшись по-дружески, фигачат всякую мразь. А чо? А чо-чо? Она же своя... Ручная...

И с ней можно:

1.Наделать всякой дряни, предать, продать, а потом позвонить, как ни в чем не бывало и попросить о помощи. А как же... Ты ж в Москве. Всемогущая. Должна! Всем должна. Ишь, купчиха. Мы тута, а вы тама... О!

2. Спереть пару сладких строчек из твокго графоманского до жути стиха и вставить в свой, гениально-профи. А чо-чо... Чо тебе беречь то, ты чо поэт? У тя вон ударения, у тя вон ритм. А мне надо!

3. Взять деньги в долг и забыть навсегда. А чо? Тебе нафиг? У тя вон все есть. А у меня вон, тогонет и этогонет. Подождешь. Куда те торопиться? Да и мы ваще-то друзья.

4. Рвать чужих, как тузик грелку, пусть умные, пусть талантливые, пусть порядочные. Слабаки. А своих, даже подлых и тупых держать в кармане. Дать тявкнуть померзее. Померзее-то оно смешно. От скуки-то чего не какнешь? А если совсем заврется, комент поправить. А чо? Чочо. Она ж дуро, но своя. А вы хто? Опа!

5. Найти место потоньше и туда вдарить. Это может быть - больные родные, неудавшаяся любовь, умершие, потерянные. Разное может быть. Вплоть до кошки-собаки. Главное тут точно место выбрать, не промахнуться! А чочо. Пусть знают!


Можно написать стопятьсот пунктов. Но я не буду.

Мне стыдно.

Очень.

Люди, расторгайте скорее договор с совестью.  Сверху же...видно всё...

Рада сообщить, что начала формировать повесть на Литнете (самиздат). Это пробный шар, если все получ ится, будет книга на Ридеро.

Всех приглашаю
https://litnet.com/account/novels/view?id=

Обзор литературных сайтов. Мнение

Это продолжение размышления. Начало здесь

https://ijeni21.blogspot.com/2018/03/blog-post_81.html

Графский причал..

Шикарный, интеллигентничащий, где-то декаденский, где-то нарочитый, очень местечковый и очень для своих.

Честно, я там есть. Мне понравился прием. Он был без восторгов, но и без ненужного фиглярства. Сайт мне показался честным. Мне он показался чужим... Мне он показался чуть скучным, лишь слегка. Но, это потому, что я не сильно лезла в общение и не вливалась в поток

Но, ради справедливости - видна прекрасная, умная работа админов. Сайт живой, постоянно проходят конкурсы, много неравнодушных читателей.

МНОГО СИЛЬНЕЙШИХ ПИСАТЕЛЕЙ.
Конкурировать лично мне там малоперспективное занятие. Впрочем, это очень ненавязвиво дают понять.

Кстати, по атмосфере они очень схожи с Литсетью. Мне так показалось, и сказать о ней я могу только абсолютно тоже самое.  Хотя Литсеть - это монстрище...

Контркультурные литсайты. КК

Это, конечно Удафф, Литпром, Градусс
Хотела было написать здесь своё мнение, так как побывала почти везде. Везде торчали великие "...яторы", похожие на памятники собственной невъе....еннности. Но вот это последнее, им только кажется.

Впрочем, что тратить собственные усилия, хотя лучше чем это - не скажешь

"Мне так мило то, что сгнило... Моя умирающая КК*"
Николай Кирпич
 *КК - КонтрКультура

 "В эту движуху я попал в далёком 2005-м году, когда половина из сегодняшних почтенных фтыкателей не менее почтенного Удавкома еще получала ремнём по сраке от подвыпившего папаши за двойки, полученные в школе и ПТУ. В интернеты я вошёл такой красивый, весь в галстуке и начищенных ботинках, но как-то вдруг вместо lenta.ru набрал в строке браузера "***-песда-ибацо". Может муха какая укусила или чотам - не помню. Поисковик вынес мои два глаза на сайт padonki.org, который в 2005-м как раз начал своё вхождение в конкретное последнее пике, продолжающееся несколько лет. То есть - загибаться нах. Как раз в эту пору в контркультуру начали внедряться гламурные кысы и откровенные пидорасы под личиной "писатель, как настоящий". Контркультура кагбэ начала расти над собой. А реально - прогибаться под натиском гламура и "настоящего писательства". Настоящие писатели" стали даже иногда печататься на бумаге, чем дальше,  тем больше, вызывая зависть и занижение самооценки у контркультурщиков, традиционно пока еще пишущих о ебле трупофф или там миортвой бапки...

 Примерно в это время появился litprom.ru, но Эдег Багиров еще жог на Удавкоме под ником Сфинкс. Жог, кстати, знатно, вызывая диких батхёрт у сотен хомячков, отчего я как-то чуть не сдох прямо у манетора в приступе дикого хохота. Честно говоря, мне никогда не нравился Летпром, хотя там есть немало замечательных личностей. Не будем забывать, что и сам Багиров выполз туда с Удавкома. Не нравился Летпром своими порядками, как мало где более способствующими размножению касты жополизов и чинопочитателей. Вот бля реально не понимаю людей такого рода. Если бы они со своего угодничества хоть бабло какое там снимали - ладно. Но лизать сраки админки за то, что ты поддерживаешь сайт своими материалами, тратя на это своё время? Пожалуй, графоманство - это болезнь, да... 

 Чем замечателен Литпром - так это своим форумом. Честь и хвала тому, кто придумал "Откровения". Очень удобно, качественно выполненный трямкальник, недаром его "один в один" скопировал у себя "мохнатоухий"(c)(Э.Багиров) Французский Самогонщик на своем сайте graduss.com - обломке Литпрома, на который высадились недовольные политикой ЛП эмигранты. Впрочем, суть, политика и структура ГК мало чем отличается от прародителя, скопировано всё, кроме разве что цветовой гаммы. Да, мы уже незаметно перешли в этом обзаце к дроблению и распаду КК...

 Шло время. Гламурасты и педерасты помаленьку подтачивали основы, КК в том её виде, что представляла она в знаковом 2005-м, стала дробиться и рассыпаться. Тон, содержание, задор постепенно уходят в прошлое. Учащаются конфликты, сайты дробятся, распадаются, угасают. Всё большее влияние приобретает ЖЖ, куда уходит множество контркультурщиков, большинство из которых там и пропадает, не найдя там себя, но и не видя себя уже в том, что называлось КК. Многие "примазавшиеся" к КК люди, не будучи по сути своей, по складу характера, родными для КК - увязли в Одноклассниках и ВКонтактниках. Ряды КК стали редеть.

 Тот же угасающий падонки.орг породил несколько обломков -
недавно сдохший udarnikk.ru, скопированный с падонкиорг по сути;
сайт некоего дяди Вовы xyator.ru, где дядя Вова занимается перепечаткой стихов ЖЖ какого-то поэта;
сайт Плохиша banda-rpt.com, где всё не так уж плохо, где есть реальная свобода слова и публикации, но сам владелец категорически отрицает принадлежность сайта к контркультуре. Довольно забавный проект, но количество посетителей маловато для поддержания классических устоев КК. 

 Были еще какие-то ответвления, в том числе и от Удавкома, но я там бывал разово, и даже названий не припомню, может быть в комментариях люди подскажут, загляну, посмотрю, что с ними стало, дай им Аллах счастья. Так грустно, но так и тянет забежать на  умирающий сайт, где когда-то было много интересных людей, как по кладбищу погулять - тихие размышления...

 Сей пост должен способствовать волне ностальгии - пусть вспомнят юзернеймы о том, кто где бывал, кто что видел, и пусть расскажут юзернеймы и анонимусы  о белеющих под небесами скелетах сайтов, где тоже когда-то бурлила жизнь..." (с)

сказано сильно и точно и очень похоже  на то, что чувствовала и я...

Есть еще парочка этаких околоКаКов.
Литдесант, например...

Ну, этосмешно. Админ, конечно корячится, как может, натужно, давно и бесполезно. Вызывает это жалость и насмешку, как у гостей, так, похоже и у постоянных посетителей.

Изначально, может идея и была. Но сейчас, так называемые, контркультурные юзеры, которые остались... Как там? Гыгы...

Нет, ну нельзя же так. Надо как-то достойно закончить это убоище и не смешить сеть...

Тоже относится и к остальным околоКакам. Господа падонки.  Куку. Всё уже давно не так, как вам кажется.

Продолжение следует

стадо слов

Как-то странно - не пишутся больше стихи...
То ли что-то со мной...то ли что-то с любовью...
Высыпается стих, словно горсть шелухи
из корзинки-души. Слов шальных поголовье
превратилось вдруг в  стадо молочных  коров,
истоптав все луга, где цвели горечавки.
Был пастух молчалив, отстранен и суров,
И стекал в ночь закат, как свинец легкоплавкий…


… я пытаюсь сгонять это стадо кнутом…
Я мечусь по лугам средь отавы колючей,
Всё пишу о пустом… ни о чём, ни о том…
Всех учёных умней… всех глупей самоучек…
.

Моя книга

Белый шиповник

Всё ищу семицветик, глупая...
Лепестков же - всё шесть, ну - восемь...
То в пустынях бреду, то хлюпаю
По болотам. Никто не спросит:
"Что ж ты хочешь, чего ты мечешься
Средь ворон, что белее мела?
Вроде облика человечьего,
а чудная до беспредела.
Вам таким бы обрезать крылья-то -
ан, не лезьте куда не надо!"

...В решето вся водичка вылита,
что была для полива сада.
А в саду всё красиво, ровненько,
вот садовник на грех - беспечен -
И пробился росток шиповника
безобразный! Был незамечен,
но взорвался цветами белыми,
ароматом любви и смерти...

... Ах, цветы, что вы со мной вы сделали?
И застыли вдруг на мольберте... 

Азиатские огурцы на кумачовом фоне

О чём бишь я?

Великий город Александров, бывшая Александровская слобода, не состоявшаяся волею судеб столица Рассейская.

Странный, немного остановившийся во времени, купеческий город.

Я не люблю этот город. Очень. В городской больнице, не дожив до реанимации, умерла мама.

Но сегодня я не буду об этом. Хотя вот уже год и одиннадцать месяцев (сегодня ровно) нет дня, в который я бы не вспомнила о ней.

***

В город Александров мы попадаем довольно часто. И просто, по делам, и отвезти отца на станцию, и прогуляться. И, только по прошествии десяти лет (как мы заимели наш загородный дом) я немного начала инитересоваться его историей.

И вот сегодня - немного о Первушине. Алексее, купце второй гильдии, имевшем в Александровской слободе красивый большой дом, молодую жену и двоих умненьких сыновей.

Ситцами он занимался, господа. Ситцами!  Знаменитейшие ситцы купца Баранова, владельца огромных ситценабивных фабрик были известны по всему миру, занимали призовые места на европейских ярмарках.
Ну, а Первушин, был членом правления в совете директоров.
Выходец из низов, конечно. Достигший много именно своим трудом.

Те самые огурцы...

Вообще, количество узоров, которые набивались на этих фабриках переваливало за 3-4 тысячи. Каждый узор рисовали вручную, ГУАШЬЮ! И только потом переносили на ткани.

Все образцы были собраны в книгу. Книга толстенная и неподъемная. Она до сих пор лежит у Алексея на рабочем столе

Продолжение следует. А пока...пошла кур кормить ;)

продолжение.

Мы зашли вдвоём с мужем в пустой двор, очень большой и уютный. Тенистый и спокойный, он как-то сразу отсёк нас от душноватого и пыльного города. Настречу нам вышла коша. 

За кошей показалась хозяйка. Мне как-то сразу подумалось о хозяйке особнячка, настолько отстраненной от городской суеты и величавой она была.

Музей вообще-то был закрыт. Но это ничего не меняло. 

За 150 рублей нас не только пустили, но и вызвали личного эксурсовода.

Мальчик был стеснительным, но старался. И довольно много знал...

...

Не пускали к купцу второй гильдии абы кого. Сидел приказчик на входе и занимался физиономистикой. У кого рожа крива - ходу нету. Разворачивай оглобли!

А кто прошёл фейс контроль - добро пожаловать. Мало того - посиди подожди не просто так, с чайком и баранками. Самовар всегда горячий стоял в комнатке доя ожидающих, сахарочек всегда был наколот. О как!

...

Строг, но справедлив был батюшка Алексей Михалыч.  Спасал, долги помогал выплачивать, если кто интересен ему был, или работник хороший. Вексели откупал, благотворил.  

Ну и бог в помошь ему был за дела добрые. Жена молодая, сыновья умные. Всё сложилось

Вексель там, на фотке. На 200 рублей. Очень большие деньги...

Кстати, дом призрения на свои деньги отстроил и содержал. Талантливым учёбу оплачивал. Молодец...

...

Что всё время маячило у меня в голове, во время нашего путешествия...

КАК ЖЕ УМЕЛИ ЛЮДИ ЖИТЬ!!!

Вернее - как же люди жить ЛЮБИЛИ!

КАКОЙ ВКУС К ЖИЗНИ ОНИ ИМЕЛИ!

Это - фисгармония! 

Чтобы извлечь из неё музыку надо с силой давить на меха ногами (внизу педали) и одновременно нажимать на клавиши.

Это своего рода орган. У него несколько странный и волшебный звук...

И обратите внимание на кресло!

...

А дама сняла жемчуга...

В спальне было душно, сильно пахло "Любимым букетом императрицы". Духи были пряные и пьяные, но даме казалось, что тот... его... острый и греховный запах заглушает все ароматы.  Вечер бала кончился, вокруг всё обыденно и знакомо... Но почему так пахнет браслет? Откуда этот запах хорошего мужского мыла и молодой горячей кожи...

Дама покраснела, сорвала браслет - последнее оставшееся на ней украшение, и бросила его на столик...

Вот грех...

Спать... Пусть будет утро...

...

Спальня жены Алексея Клавдии на сегодняшний день временно перенесена на другой этаж, однако экспозиция воссоздана до мелочей и с любовью. Вплоть до стопки кружевного белья в закрытом шкафу со стеклом!

Правда меня смутили духи на туалетном столике. Уж больно они похожи на "Красную Москву" первых серий выпусков. Ну уж больно ...)

что еще запомнилось?

КАРТИНЫ!  Картины в усадьбе, не то что прям вот шедевры мировой живописи... НО! То ли атмосфера располагает, то ли еще что, но от картин было не оторваться.  Все, от пейзажев и букетов до картин ну очень хороши. Как говорила моя свекровь - "И действует на весь оргонизм". И это так. Есть в них что-то настоящее, в этих старых неизвестных картинах, в этих ушедших, наивных художниках...

Хотя...

Константина Пынеева нельзя назвать таким уж неизвестным. Ученик Маковского, передвижник, его картины интересны и характерны. Например 

Понравился обалденно еще пруд с кувшинками и букет. Букет вроде Маковского. Записать точно не успела, в сети не нашла

Ну, вот, пожалуй и всё. Было жаль уезжать. Хотелось остаться.  Затеряться там, в прохладе нарядной спальни, отразившись и растворившись в мутноватом старинном зеркале...