пятница, 31 августа 2018 г.

среда, 29 августа 2018 г.

История об одинокой лилии

И ещё одна монотипия

 Не была одинокой лилия...
 Отстранённой была скорее...
И за клинами журавлиными
Всё следила. Как акварелью
Лепестки кто-то красил тоненько
 Лунно-странными были кисти.
И вставала над речкой зоренька,
 И рассвет бил в лицо, как выстрел...

понедельник, 27 августа 2018 г.

Акварельные монотипии

Акварельная монотипия... Что из рода психологической живописи. Это тогда, когда хочется стряхнуть с себя всякую налипшую дрянь. От негатива освободиться, короче. Берешь лист и мазюкаешь его краской как тебе на душу ляжет. Выбираешь цвета по состоянию и настроению. Потом промокаешь бумагой. Мажешь снова. Промокаешь. Так - сколько хочешь, пока не надоест. А потом разглядываешь что вышло. И доводишь до ума.
Это осенняя дьяволица и улетающее лето. Нечто такое... Короче - не знаю...

четверг, 23 августа 2018 г.

В чаще слов и стихов я искала причины
Страшной злобы  людской и бессмысленной лжи...
Я искала... но вязла  в силках паутинных,
Задыхалась, кричала - скорей развяжи!
Видишь - руки стянуло, как будто канатом,
Видишь - губы немеют, горячим песком
Забросали глаза. Скажешь - я виновата?
Ладно! Я виновата! Но вечно иском
Нами икс в уравненьях, где предательство - игрек,
Да и зет, прямо скажем - малец,  хоть куда -
Скрючен, худ - вот Иуда! Но медов панегирик,
Что поют нам Иуды, точно зная -когда...

Я в стихах всё искала твой изысканный абрис,
Раздвигала, как камни плотный слой чУдных строк...
Я нашла, я старалась... только вдруг показался,
Ядовитым и гадким их кисельный поток...

Про пупсика

Но как-то однажды - совсем не понадоблюсь я...
Я стану ненужной, пластмассовой - кудри из пакли.
Меня зашвырнут на чердак равнодушно - не так ли?
Там буду валяться средь книг и чужого белья...
Там буду смотреть в небеса застеклённым зрачком,
считая по пальцам всполохи мелькающих вёсен.
Меня стать живой никогда и никто не попросит,
ну, может, отправят (мешаю) в тот угол пинком.
Я стану послушной, податливой, как пластилин...
Стеку, расплывусь на полу разноцветною лужей,
пытаясь запеть - вдруг исторгну крик глупо белужий -
Никто не услышит меня до патлатых седин.

И вдруг. Распахнется скрипучая дверь чердака!
И кто-то, смеясь, прокричит - глянь, там пупсик-старуха!
В немодной одежде. Мышами прокушено ухо,
и держит смотри-ка чего-то. Как сжата рука!
Я правда держала, так крепко. Не помню вот - что...
Блокнот? Может фото... цветок...иль травинку из книжки?
Где кто-то писал так красиво -"С любовью Иришке"
Забыла... не память теперь, просто, блин, решето.

Так просто - однажды я стала совсем не нужна.
Такая беда всем присуща. Особенно куклам...
...Смотри - за окном осень тучами синими вспухла,
И дождь лупит прямо в стекло, словно дробь из ружья...
 

понедельник, 20 августа 2018 г.

Тот, кто грел...

Потихонечку тает лето...
На губах горьковатой сладостью
остаётся. Ещё согрета
я лучами его. И радостны
мне последних деньков щедроты...
Август где-то болит меж рёбрами.
И опять этот странный кто-то
светло серыми и недобрыми
смотрит в душу... вернее пишет ей...
Где ж берёт слов проклятых патоку?
Но кислит из варенья вишенье,
и знобит - на веранде завтракать -
больно ветры уже холодные,
больно солнце уже несмелое,
И под утро гремит щеколдою
Тот, кто грел мою простынь белую...

пятница, 17 августа 2018 г.

Красное

Красный цвет заката...
Красный свет восхода...
Вроде виновата,
Вроде для исхода
Рано. Слишком...слишком
Или, может - поздно...
С каждым годом тише
Звуки. Чётче звезды,
Что легли тропою
К небесам заветным.
Что ж я беспокою
Их?
 И нет ответа...


вторник, 14 августа 2018 г.

Божок дороги

Был чудным, но строгим
Мой божок дороги
Фокусник развилок
Маг путей кривых...
Вёл куда-то вечно -
Я ж была беспечна...
Мяла шелк травинок
Каблучком. Но лих
Оказался парень
Словно Страдивари
Гнул меня, как ветку
Ставшую смычком.
Но ведёт дорога
Прямиком до Бога,
...краски слишком едки
На холсте пустом...



четверг, 2 августа 2018 г.

Снова август...второе... и бабочек чёрных полёт...
Я окошко открою. Впущу...пусть  слегка заживёт
Эта рана сквозная. Да, впрочем - там вечная боль,
Помню всё - ближе к ночи туман был такой голубой,
Помню все -  вечер пряный - как мама любила полынь...
Всё смеялась - "упрямой тебе уж смешно быть,  остынь
Ирк,  подумай про годы, да что мне тебе диктовать."
...И летали, садились, как пепел они на кровать
эти черные твари... опять их, проклятых, полно.
Так же жарко и парит... и настежь ночное окно.

Всё мне кажется - слышу твой голос - прощаешься ты...
Ветер шторы колышит... и остро так пахнут цветы...