Не отдам

В этом августе - сушь,  беспросветность небес и полынь-трава,
отражается солнце огнём в тёплых водах и реку жжёт.
Я почти пилигримка - бреду босонога, жива едва,
я уже и не я,  да и, в общем мне похрен - никто не ждёт...

Да и тот, кто всё ждал стал прозрачен, стеклянен, опутан скрозь
паутинами слов - он рифмует их складно, такой пиит...
Снова всё, как хотела случилось, изверглось, взяло - сбылось,
И сдавило мне шею удавкой и где-то сидит...болит...

А над берегом солнце садится в туманы желто, как мёд.
Воздух густ и протяжен, и птицы сбесились - кричат во тьме...
Я, наверное дура, живу - вроде в мае, но он не ждёт,
этот бешеный август, пресмертие лета. Виват зиме

протрубили все трубы, пропели все скрипки, проныл гобой,
Глупый, жалкий оркестр задаёт тон забвенью, снегам, снегам...
...я письмо получила, там строчки, что бисер и почерк твой!
Чёртов кончился август. Сентябрь я запрячу...и не отдам...