В черном окаёме золото небес...
Мрачен, но прекрасен ландышевый лес,
Средь ветвей таится чей-то тёмный лик,
Может - отраженье,  может - мой двойник...
Спят в кустах вороны, клювы приоткрыв,
Ручеек тихонько пятится в обрыв,
Там, клочками ваты серый лёг туман,
Нет пути обратно тем, кто был незван
В чёрный и ведьмачий ландышевый лес.

...жаль, что он с рассветом - раз...и вдруг исчез...

Обида

Не столько я обиделась... не столько,
Я обижаться разучилась вдруг,
Играть намного проще стало, рольки
С ролями схожи так, как полукруг
Похож на круг. Всего-то не хватило
Простой дуги, замкнувшей два конца,
Но бац...и набок, а вчера катилось,
И тормозило прямо у крыльца.
И чёрт бы с ним! Мне полукруг занятней,
Похож на "c", на месяц, на скобу,
Он пахнет мёдом и немного мятой,
И тащит чёрта на своём горбу...

Не столько я обиделась... но всё же...
Я поняла - меня как будто нет,
Что привидений может быть надёжней?
Да, блин, молчи. Мне пофиг твой ответ...

И скорлупой облетает короста -
Сердце-орех расколото.
Звонко взрывается глупое солнце,
В лапах рассвета -молота.
Падает в воду горящим осколком
Темную плоскость выкрасив
В цвет апельсиновый, калейдоскопный
С желтой, лимонной примесью,
С крапом коричным и с золотом старым,
Щедр был художник, искренен...
Солнце, взорвавшись, сыграло в литавры,
Море расплаваив искрами.

Остро пахла трава под серпом,
Вечер крался к реке по-кошачьи,
Плыл дымок от костра. И в слепом
Без окошек дому гомон грачий,
В лодке кто-то, а может -никто,
Может тени так странно ложились
Сквозь черёмух резных решето...
Ну, а может, в дому были-жили,
И топили и хлебы пекли,
И ловили златых рыбок в сети,
И над вишней гудели шмели,
И кого-то там кто-то приветил...

 Я опять так была неправа...
От обиды мне за'стило душу,
Но цвела, как сбесилась, айва
Лососёво-пурпурным! Нарушив
Предзакатный покой чёрный дрозд
То ли пел, то ли плакал на вишне,
И в предчувствии яростных звёзд
Небо пало на тёплые крыши...

Купавка расцвела...

Вечно в мае мне маяться
От зари до зари...
Расцветает купальница,
И цветки-янтари
Так медовы и солнечны
И нежней, чем фланель...
Апельсиновой корочкой
Пахнет наша постель...

Муть

Тихонько и небрежно мальчик Май
перебирает прядки у березы...
Сидит он в сердце у меня занозой!
А вроде прост... нет, в общем, тайных тайн -
вот там - цветок... А там пырей-трава
всем показала остренькие пики,
трусливые цветочки земляники
от ливня всё укрыться норовят
под лопушиный добрый мягкий лист.
Но дождь так беспощадно норовист,
что все смешал с землёй. Всё -  грязь и лужи.
Но одуванчик от росы жемчужен,
и ждет пушистости, как ждут любви.

И я всё жду чего-то... Странных снов,
где в чёрных чащах вдруг  гугукнет филин,
где на полянках те, кто "жили-были"
танцуют в хороводах. И пунцов
Закатный луч. Рассвет же - нежно ал.
Пугливые пылинки, как принцессы
в тумане смутной утренней завесы
танцуют вальс... Чадит уже мангал...
И мы с тобой устали, пили мало -
так, по фужеру. Я тебе сказала,
что все остыло где-то там, внутри...
Ты улыбнулся: "Вот бы закурить,
как бросил, что-то стал я уязвим..."

Но всё пустое. К девяти утра
жарища, солнцем залита веранда,
сирень такая - ну Прованс! Лаванда!
И эта мутность, что была вчера
лишь воровски крадётся по углам,
А запах кофе яростен! И мути
нет места в доме.  Что она по сути -
туман? Простой туман...Напополам
разрезана лучом горячим турка,
колокола звонят над храмом, гулкий
трезвон стоит над спящею рекой.
И всё равно - в душе такой покой,
что я себя, ночную,  вдруг забыла...

...А  день в заботах. Сколько в нём всего,
здесь вам не город, тут ни грамма фальши,
здесь жизнь такой вдруг стала настоящей,
притворства нет. Ведь обмануть кого?
Щенка, кота? А может этот куст,
что от кистей цветущих горд? И кочет
сидит под ним до перышка промочен,
но всё ж орёт дурниной. Ладно, пусть -
на то петух... Но, к полночи, опять,
когда затихнет дом, все лягут спать,
меня потянет, знаю, к чёрным чащам,
где ручеёк таинственно-журчащий
проложит тропку к тем, кого любила...

И коей мерой меряете. Новые главы

главы 11 и 12

Яд Мапанаре

Так много истин, знаешь, мне не надо!!!

Я ненавижу истин медный блеск.
Я не логична, кистью винограда
все падаю в неумолимый пресс.
Он давит, давит... Как же неумело
ты оборвал связующую нить.
Предательство? Да нет, не в этом дело,
ведь не любя, нельзя и изменить.

В Москве все также - новогодний морок,
все тот же дождь и улицы пусты.
Твоя логичность, выстроенность полок,
твой стройный ум так душат. Травести
тебе близка, вы с ней почти похожи,
без поводка не можешь ты!!! Вот б...!
Я ж, в том костре со снятой нежной кожей,
но зло вернется, ведь как знать... Как знать...

Да ты и там - невыносимо нуден!
я всё читала триста раз на дню.
Ты для меня всегда был неподсуден,
но умерла во мне вдруг инженю.
Так много истин... я их тоже знаю,
чужой души необъяснима суть.
И снег вдруг выпал, только тает...тает...
Сhris Rea поёт. Мне точно, не уснуть...

Вновь в небе расцветает новогодье,
оно неверно, как в домах огни.
Смешно в сети мне мыкаться с любовью,
но мапанаре яд в моей крови.
В твоей стране шелковицы тенисты,
а у меня декабрьские дожди.
Ты вечно прав, но только время истин
к тебе придет. Немного подожди...
***
...Не жди его, оно свинец и глина,
верней земля, та что в горсти и вниз...
Тебя хранили, видно в формалине,
пророк мой лживый, вечный акмеист.

Мои стихи, всё так же неуклюжи,
в моей душе все те-же облака...

А у тебя коньяк и вкусный ужин.
И так все просто, так же жизнь легка.

***
Сейчас, я знаю, ты меня читаешь. Не признавайся, ладно. Бог с тобой. Ты заблудился в череде пристанищ...постой со мной. Тихонечко постой.

Я помню всё, но правда реже, реже, твой тихий смех опять пронзает сеть.

И только мУзык жутких
жуткий скрежет.

И только снег, метели круговерть...

...

Хоть давит тяжесть жизненных крестов,
хоть в зеркалах  не отраженье - маска,
и гололед с годами все опасней,
а тишина с мурчанием котов
намного слаще сказок о любви.
Верней не слаще, а намного проще...

...На аватарке молод и взъерошен
смешной, ночной мальчишка - визави.
И пусть в  словах - тягучесть долгих лет
ты ощутишь - но прерывать не надо
поток стихов.  Прими их,  как награду,
и собери в компьютерный букет.
И размести его в углу стола,
сложи иконкой там, где ваша почта...

Он так смешон, наивен и неточен,
почти такой, как ты тогда была

Когда свинцовой тяжестью креста
не увенчалась мамина могила...
Когда в том месте, что всегда любило
не зазияла гулко пустота...

Что-то есть настоящее...

Что-то есть настоящее в мире...ну, может,  луна,
что похожа на диск расколовшийся...ну её к бесу.
Я давно не Мальвина. Я севшая жопой принцесса
на горох под матрасом. Сижу вот чудна и чумна.

Что-то есть настоящее в мире. Раскрывшийся лист
на березе, что в поле стоит, уцелела от ветра.
... Я брела и брела, чтобы цель отыскать - километры,
Мне казалось - всё хрень! Только крест, что над храмом пречист...

Что-то есть настоящее в мире...  горланит петух,
От росы индевеет трава и искрится  бесценно.
Может ты мне подскажешь, что выбрать взамен? Может цену
мне назначат за небо, где заревом полог вдруг вспух?

Что-то есть настоящее в мире... взошедший салат...
Он зелёный, он яркий! Ты знаешь как цвет лечит душу?
Ах, не знаешь? Так просто  - сядь рядом, прижмись  и послушай
В эту ночь соловья. Ты поймёшь всё... ты будешь не рад

что не знал настоящего. Вечно копался в пыли,
что-то по'рхал, искал.  Что-то грёб под себя, да всё мимо.
Ты похож на паяца!  А я? Ну, на старого мима!
Хорошо, что понять это вовремя нам помогли...

Белые цветы темной ночью.

Спасибо Ларе за идею

Белые цветы ночью тёмной...

Аромат густой, пряный, томный,

Вкрадчиво хрипит, Крис, похоже

Так и не смогла уничтожить

Память!  Вот оно! На ладони

Смятый лепесток, кем уронен?

Теплый лепесток. Всё как раньше,

Только в зеркалах больше фальши...

Стихуры

Ну да... А вы что думали, стихи и куры взаимоисключающие штуки? Нееет. Это не так. Под кудахтанье и кукареканье стихи пишутся особенно озверело.

А если ещё поросенка завести? А козу?
Может тогда поэма получится?

Будем пробовать, чо...


И самой мне смешно, даже грустно немного,
Прошипела: "Отстань... помолчи и не трогай"
И сбежала в тенёк,  где "ко-ко, кукареку..."
Словно в детство своё.  И сижу... Не до смеха,
Не до слёз. Как-то так... "Ко-ко-ко" - тихо, тихо...
И качается дрозд глупый на облепихе...

Плов

Снова рисинки слов в стихотворную брошу похлёбку,
И прибавлю огня. Что-то больше почти не кипит...
Мой бумажный очаг не для мяса -  для каш и морковки,
И надел поварской идиотский колпак мой пиит.

И за окнами ночь не рожает детёнышей звездных,
Ей по силам теперь лишь фонарный искусственный свет.
Я не знаю - прошел словоток мой в крови? Сколько крестных
Мне назвать, чтоб из тыкв получилось побольше карет.

Знаю, знаю -всегда ровно в полночь спадают одежды
Превращаются в сор бриллианты, а кони в мышей.
И принцессы стоят и не там и не здесь...где-то между,
А средь строчек тугих бродят тени стандартных клише.

Только рисинки слов разбухают, слипаются в комья
Есть любители, есть  стихотворной такой размазни...

...А весенний мой сад из цветов разноцветных исполнен,
И кричат соловьи... и весь мир от их криков звенит...